Что же такое я?
Мозаики скромный узор?
Терпение, вера, совесть или позор?
Рваная кофта, ногтей изгрызенные края?..

Что же такое я?..
Книги с тетрадями, ручки карандаши?
Кольцами свитая, но не убитая злая змея?
Или малютка-мышь, ты знаешь ответ, отдышись, не спеши…

Что же такое я?
Кто-то никем не признанный, никем не прошеный.
Я – это символ крошечный
Вне бытия…

ХРУПКАЯ СКАЗКА

С тонким звуком, с хрупкостью новогодней игрушки
Разбивается сказка, превращаясь в стеклянную пыль.
Вижу серые лавки, трактир и пустые кружки,
И бескрайнюю степь, и качаемый ветром ковыль.

Чую запах болота, травы, перегнивших листьев,
Слышу голос совы и надсадные крики выпи.
Прорезаются, рвутся на волю полчища новых истин,
И ответы на все вопросы высыпают сыпью.

Это хаос и бред, эта путаница жестока.
Мир смеётся раздробленным смехом умершей сказки,
И деревья склонились и плачут последним соком.
Сказка молча умрёт, не придайте её огласке.

Разбивается сказка, ей больше не нужно жизни.
Надоело быть в чьих-то руках и смеяться детям.
Оживи её, человек, кровью своею брызни,
Помоги ей дышать, пусть она дальше светит.

* * *
Успокойся, душа, не стучи, сумасшедшее сердце.
Эта боль в кулаках заставляет помнить о старом.
Эта горечь во рту неприятна, как привкус смерти.
Я себе не прощу ничего, что досталось даром.

Лакированных дней, беззаботных, смешных и пустых.
Бесполезность и ложь, и слепую надежду на Бога.
Но жестока судьба, и она ударяет под дых,
И она заставляет не падать, стоять на дороге.

Я бывала в краях, где никто из людей не бывал.
Не поверили мне? Я найду, я заставлю дрожать их.
Для меня только кровь, для меня лишь удар наповал,
Для меня лишь поклон и единство рукопожатий.

Не найдёте уже, никогда не увидите ту,
Что всегда отставала и жить начала слишком поздно.
Я кольцо на цепи и опять я лечу в пустоту
Я собой разрезаю отравленный прошлым воздух.