С друзьями поэтами (наша весёлая компания официально называет себя клубом "Бродячая собака", но мы очень "неофициальные люди") наконец-то издали свой собственный сборник. До этого нас печталаи за государственный счёт и неохотно. Привожу некоторые из своих. ЗАКАТ
Облака кровавые, как вата,
Небо чистое заволокли.
Это час заката, час расплаты:
Не сумели – значит не могли.
В голове негаснущее эхо,
Думать подозрительно легко.
Почему-то не хватает смеха,
Почему-то слёзы далеко.
По деревьям пробегает ветер,
Капли запоздалые стучат.
Почему мне при закатном свете
Нестерпимо хочется кричать?..
20.05.08
Свернуться в петлю,
Как чёрная кошка, ловящая собственный хвост,
Как шкура змеи, как стебель пустой
И иссушенный солнцем.
И чёрный зрачок,
Похожий на ту половину луны, которой не видно,
Растёт, и становится чёрным квадратом.
Оборванный крик,
И жизнь замирает, подобно струне
Сломавшейся скрипки.
Заснувшие сны открывают глаза
И учатся видеть.
Я вижу опять в поверхности лиц, не имеющих дна,
Свой ответ.
Я вижу огне, я читаю по пеплу, золе и запаху листьев.
Я знаю и жду,
И сердце стучит, открывая мне двери туда,
Куда и иду я.
Куда я и шла от рожденья.
18.10.08.
* * *
Ему было скучно ходить в розовых очках,
И он надел чёрные.
Ему было скучно строить воздушные замки,
И он рыл пещеры.
Ему было скучно слушать голоса птиц
И он слушал лишь удары собственного сердца.
А мимо плыли пароходы и звали вдаль.
Свистел ветер, выбивая пробки глухоты из его ушей.
Дожди промывали ему глаза
И просили подарить на память ресницу…
Но ему было скучно.
И он ушёл туда, где бирюзовый рассвет,
Пятиугольные камни и густая вода.
И… умер.
Потому что не нашёл ничего привычного.
17.07.08.
ПРЕДЧУВСТВИЕ
Воздух густеет и липнет к лицу,
Руки в карманы и уши заткнуть
Плеером громким.
Снова крутится, бежать по кольцу,
Снова на ощупь отыскивать путь,
Снова по кромке.
Я полечу, я шагну с высоты:
Небо навстречу, удар по глазам
Воздухом сжатым.
Если с судьбой переходишь на «ты»,
Нет больше места словам и слезам –
И провожатым.
Воздух густеет, он твёрд, как стекло,
И разбивать его я не хочу.
Не интересно.
Если до полночи будет светло,
Значит, до полночи не полечу –
Или воскресну.
04.06.08.
* * *
Яркий свет все чувства глушит.
Выбит мозг из колеи.
Память рушат, душу сушат
Эти мысли. Не мои.
Очень мило, нож по жилам
Так и ходит взад-вперёд.
Не нажили, не дожили
Этот мир нам вечно врёт.
Эти лица слишком серы,
Слишком тонок этот сук.
Нету меры, нету веры,
Затихает сердца стук.
Лепестки цветов, как бритвы,
Окровавлен светлый сад –
После битвы и молитвы
Слишком чётко виден ад.
И более светлое, под конец
ВЕРЬ
Верь, верь, говорю!
Во что мне прикажете верить?
В дождь? В тишину? В то, что можно
поймать, ощутить, измерить?
Верь, верь говорю!
Во что? В зыбкий смысл? В детство,
зарытое в старом сквере?
Или, может, в туман? В новорожденную зарю?
Верь, верь говорю!
Во что мне прикажете верить?
В то, что ещё не тронуто.
22.03.08.
